Romantisme. Poèsie. Nature. Belles images. Fées, anges
C'est la Toussaint
Le ciel est gris comme demain
Et lourd comme les chrysanthèmes
Le vent
Rougit le nez des gens,
Glace leurs pieds,
Glace leurs mains ;
C'est la Toussaint.
Des feuilles mortes
Que la brise emporte
Bouchent les portes.
Dans les maisons,
Le feu chante
A son diapason
Sa chanson.
Mais le froid
Entre quand même
Par les fenêtres des croisés ;
Il faut geler.
Alors,
Dedans comme dehors,
Le froid mord.
Et les gens moroses
Se plaignent des choses
De l'hiver qui vient ;
C'est la Toussaint .
Clod'Aria
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